Um Intervalo Na Eternidade

2011-12-15T13:41:00.000-08:00

#pensamento solto 1 de 8

talvez não sejam as coisas se tornando mais difíceis e melancólicas mas sim estabilizando sua estrutura e seus movimentos. o período poroso e ácido que é quando a factualidade e a concepção dos fenômenos estão se neutralizando. e ainda é só o começo

O enfermo

2011-12-15T13:33:00.000-08:00

Sofro de uma poesia angustiada

Amargurada

Que magoa sua amada pelo vício no delírio que é a tristeza

Reviro-me na cama pra afastar essa poesia carbônica, mutilada pela paciência

Insistente letra que segue o fluxo de meu braço e me impele ao sofrimento

Que é parir a palavra

Casa Grande & Senzala e a Contemporaneidade

2011-11-28T10:38:00.000-08:00

Caí carinhosamente nos braços de sinhá século XXI.

Um carinhoso nefasto, obediente.

Cheio de promessas, revoluções e fins do Mundo.

Um vinte um maciço. Heterogêneo. Homoafetivo, agora.

Dizem até que nem é real, é mais, mas vale menos: hyper

Do tipo que manda o memorando por e-mail assinado pelo servidor fulano de tal.

Pousei aturdido. Tanta cor e tudo tão monocromático.

Tanto preço encardido na calça no poste no crachá de comissão.

Acho que cheguei tarde.

Tem vaga para curso superior MBA, PHD com certificado e 200 horas de prisão [extracurricular]

Tem feijão preto na geladeira do peão.

Tem arroz e areia na mão negrinho.

Sinhá século XXI tem pressa.

Vai perder a reunião com o senhor Pós-Modernidade

E o velho Capital.

Sinhá século XXI é cheia de surpresas e façanhas e absurdos.

É o mundo que está ficando velho.

Pluralidade

2011-11-27T19:08:00.000-08:00

A caneta que tenho em punho veio de algum lugar que não sei. Tem livros aqui do lado da França da Grécia Alemanha China. Creio que a mochila é boliviana. Os artigos das revistas na estante vêm de lugares que ninguém se importa muito. Tem pôsteres de Itália e da Inglaterra. A cama de madeira vem do suor brasileiro. A merda que depositei agora pouco no vaso tem restos de alimentos diversos da Suíça Estados Unidos Inglaterra, creio também. O pão é caseiro, veio daqui mesmo. O vírus que me faz o nariz escorrer agora pode ter vindo de muitos lugares. Minha lixeira tem farelos de biscoitos cinza de cigarros plástico industrial e jornal velho com um classificado que li, mas não encontrei apartamentos acessíveis nem empregos que me aceitem como sou; só hermafroditas e prostitutas trocando sexo por dinheiro. Assim talvez caguem mais pluralidade nos vasos deles. Porcelana de algum outro lugar. Látex de restos de camisinha e sêmen velho. O fogo do meu isqueiro pode ter vindo do comburente de deus ou da puta que pariu mesmo. O lagarto na parede veio da África; descobriram que ele come as aranhas marrons de Curitiba. Muita gente que caga pluralidade e deixa os restos de sêmen no chão estavam morrendo da picada. Ou talvez do capitalismo. Tem madeira em forma de papel perto da porta e tinta que diz uma lista de autores pra ler e regras de ABNT pra se seguir. Cortador de unha clipe de papel calculadora que meu avô me deu e um copo de vidro ou seria pote de maionese em que bebo a água da torneira. Café e açúcar o açúcar mesmo que fez os ciclos assim como o café a borracha a água e o nitrogênio. Vieram de lugares distantes e de mãos sujas diferentes e vão para o cano de esgoto diferente e para o ratinho lectospirante diferente. E a palavra veio de papeis diversos que li e me esqueci, alguns eu lembro e cito baboseira de outros cagões. O tédio que me levou à caneta pode ter vindo da ferrugem dos dias ou da pobreza das relações sociais. As cinco mil substâncias tóxicas que recheavam meu bastão do câncer vieram de putas e máquinas aleatórias não sei de onde e agora já acabaram pintando de um marrom-morte a carniça de meu pulmão. O gosto de sono veio dos campos de Morpheu e agora invadem minha noite que vem e volta todo dia até não precisar mais.

(poeta bastardo)

Obviedade

2011-11-27T18:59:00.000-08:00

Há por cima daqui ratos fungos arqueas

Tijolos postos com má vontade

Ar frio das quatro e cinquenta da manha

Tem também solidão do pobre coitado

O gelo do desabrigado

A beleza de um infinito de gás em combustão

Compondo de poesia um rapaz feliz com um beijo

Por cima da minha cabeça do teto da cerâmica

Do apartamento a cima das consciências a cima

Da antena de TV a cabo dos vagalumes

Tem hálito de palavras ditas longe

Palavrão promessa arrependimento

Tem um globo inteiro girando

Em um ritmo mórbido que é o dia e a noite.

(Poeta Bastardo)

Cyber-Head ou Poema de necessidade Pós-moderno

2011-11-27T18:57:00.000-08:00

É preciso saber que não se sabe tudo.

É preciso saber que não se pode acessar todos o sites.

É preciso saber que não se pode ler todos os livros.

Não se pode comentar em todos os blogs

Tuitar todas as frases feitas.

É preciso ter um Deus

É preciso ter seguidores na sua página.

Justiça e Ética não é preciso.

É preciso pornografia e pedofilia

Nas páginas escuras, criptografadas.

Não é preciso Papel A4

É preciso um pen drive para levar o projeto.

É preciso Cavalos de poemas em forma de trojan.

Não é preciso apalpar o livro.

Não é preciso amar as pessoas. É preciso um HD maior.

Um processador mais rápido.

É preciso processar todas as informações...

È preciso...

ERROR 021 (net::ERR_HUMANITY_DISCONNECTED): A conexão com a realidade foi perdida.

Coisinha Boba

2011-04-20T11:00:00.000-07:00

Sem palavras pra dizer o quanto és especial pra mim
Sem palavras pra dizer o quanto me faz bem saber que te faço bem
Sem palavras pra dizer que te amar é uma realidade que se mistura com o sonho
Sem palavras pra dizer como te abraçar me acalma
Sem palavra pra dizer o quanto de beijar me alivia
Sem palavra pra dizer o quanto é bom estar com você
Sem palavras pra dizer o quanto te olhar me conforta e ao mesmo tempo me inibe pois senti que você me descobre só de olha-los
Sem palavras pra dizer o quanto que o seu abraço me esquenta me conforta me dar forças
Sem palavras pra dizer que só de apertar sua mão me sinto capaz de subir a mais alta montanha
Sem palavras pra traduzir um amor que a cada dia cresce
Amor você me faz tão bem que nem tenho com descrever simplesmente Dizer
SEM PALAVRAS pra agradecer você na minha vida.

"Tenho vontade de da-lo a um pessoa
que me faz sentir até melhor do que está escrito ai" (Viviane Casavechia)

Pra ficar marcado. Quem disse que os cientistas não têm coração? Não é coisinha boa.

Um dia pra poesia

2011-03-14T12:51:00.000-07:00

O poema nem é seu.
O escreves.
O atiras no mar
até que não se possa lê-lo com as mãos.
Ou apalpá-los com as lágrimas.
O poema é cético, é luta, eterno debate.
O poema nem acredita em você.
até pode ser que do teu sofrimento ele nasça
O palpite sucumbi em si próprio e a nada chega
O atiras fora da cera, do grafite, do giz suado do negrinho
O maltrata em lê-lo e interpreta-lo.
até assim o poema chora: amando. A morte ou a amante.
O verso inventando o mundo
O muro inverso do moinho surdo
O musgo do tempo encarando o escuro.

Até assim o mundo chora.

Nota Errada

2011-02-20T20:21:00.000-08:00

Enquanto escondia o riso
Mutilava falso a dor de ouvir
O som que se apegava no oco
Da hora.

Procurava um elogio
meigo num quarto de egos.

A cordas que geraram o mundo
se juntaram brincando de fazer
fadas e demônios no ar.

-Cruzaram tanto ódio e tanto engano-
Quase fundiram a carne e as notas
Numa palavra que não saiu.

Impotente
Ela negou o riso
feito tapa.
Bebeu do delírio de uma voz
única.
Cairia no chão tivesse forma.

Agradeci.
E julguei eterno um momento pra mim.

(Bruno Honorato)

Crise existencial

2011-02-20T19:19:00.000-08:00

Almoço (substantivo)
frente a mesa vazia.
A casa em silêncio
humano é bem mais
bonita.
Música e sala
pra enfeitar a tarde
de violões e baixos.

(Poeta Bastardo)

Dezenove invernos não vistos - Cada Gota

2011-01-03T12:13:00.000-08:00

"Eu sei o que aconteceu nesse mesmo dia há precisamente 19 anos atrás" (Luciana Lima)

Sutil

Um depois do outro

Como faca

Precisa

Precisa continuar

Dezenove invernos se passaram

e eu não vi neve nem aurora

Cada pontinho branco a refletir

as cores que não reparamos

Cada luto minúsculo escondido

No relógio eu não vi: vivi; morri

Cada outono passa sem nossos risos

A primavera se esconde no lápis do poeta

O verão, então. Deixemos em paz.

Dezenove invernos invisíveis

mas o frio aqui sempre esteve

Na companhia de seu criado mudo.

Desliguei tudo

Apaguei as luzes da cozinha

Após o ultimo copo d'água do dia 2.

Minto: já passou a zero hora.

Desarrumada cama que deixei ontem

agora me acolhe sem reclamar meu franzino

saco de existência: não há escolha.

Deitado agora vejo o escuro murmurar.

Maldito fone de ouvido maior que minha cabeça

Preciso de um pequenino. Vai pra nota.

Quero estar além do escuro

Aumento o volume

Pronto.

Me desliguei da noite.

Ainda acordado

Que fazer mais? Penso.

No dia. Na palavra dita.

Erro em si: repetiria. Ainda mais cedo

Se possível: algum problema?

Que pensam justas personas

a condenar frágil sombra?

Eu vejo a sombra melhor que vocês todos.

Vocês: filhos da justiça, da moral doente.

Quando aprenderão a me odiar?

A pressão bruta é a faca mais próxima do banquete?

Desci da montanha e me uni a monocramatia

pulsante multidão. Esperei o erro, a revelação.

Que nada. Só era mais claro do que antes.

Ainda são equaçõeszinhas esperneando.

"Queremos a sua felicidade",-Dizem os tolos

E nem minha risada eu tenho mais guardada

Pra dar à eles. É desprezível. É repugnante.

Acho que estou me empolgando. O ódio tira concentração.

Perderam a beleza da minha indiferença

Ganharam o azedume do meu desprezo.

Parabéns. É uma conquista notável, confesso.

E não têm problema nenhum

Se quiser eu tiro a camisa.

Enfiem a faca, a espada a ignorância cortante

Não há mais problema.

Afundem até a bainha que eu gosto é do sangue...

É irônico minha risada ressuscitar no terceiro dia.

É uma vitória pra vocês

Só um detalhe, usem mais o dicionário.

O problema é sempre o conceito.

Mas eu perdi a vontade de vocês.

Pra citar o pequeno Calvin,

"Eu queria ter mais amigos, mas as pessoas são tão idiotas"

E um abraço pra minha pedagoga favorita.

Um dia como qualquer outro.

talvez mais irrelevante do que qualquer outro

Ora, foda-se a neve.

Folha seca Calor

Flor bonitinha

Eu tiro isso dos meus cactus

dos meus moinhos de vento.

Sejam felizes , potential friends.

Eu tenho meus livros

Minhas dores

Minha indiferença

Meu mundo visto a pé.

(Eu)

Canvas de um novo Ciclo.

2010-12-31T13:36:00.000-08:00

O interessante é que mesmo aos trancos e barrancos
O ano passa.
Nunca perguntou se você estava realmente preparado para o que havia de suceder-se.
Nem olhou na tua cara. Veio como uma onda que nem parece ter fim. Mas cai. As vezes dói.
E como tudo no mundo: caiu. Pereceu mas um ano que não passa de um desenho numa tabela repleta de números. E ainda assim; Te escraviza.
O fim de tudo se conecta ao início e nessa hora você recorda palhaçadas sorrisos jogadas de seios glórias e quedas de um tempo sujo e de uma terra árida. Resiste. É tempo. É onde tu moras numa tabela qualquer do universo e dessa escuridão em que pintamos o quadro de nossas escolhas. Essa moldura imensa. Esse resquício de não-objeto. Corado e pregado à eternidade.
Canvas.
Salve a África de nossos negrinhos. Salve o salário de nossos vizinhos. E o teu. Coragem perante os moinhos de vento. Beija-o que ele então aceitará a ilusão concentrada de teu desejo. "Eu quero".

Vimos de tudo um pouco e nada sabemos. Nos entediamos com os noticiários choramos com mortes e lágrimas tão reais quanto nosso sangue derramado.
Salve América de nosso legado. Amém para todas as bandeiras e o que elas queimas e deixamos queimar.
Cada qual com sua pontinha de fósforo na mão.
Salve o vestibular
o casamento
o esquartejamento
a vitória das seleções
os feriados (sabe-se lá de quê)
Salve cada pedaço ressecado de tinta do quadro que agora se esvai. Re-digo: números; tabelinha.
Falando em tal, salve o aborto. A mentira. O soldado. A Criança. Salve o Bastardo caído no chão.
Segura minha mão. Em vão. Então?

Então?

Ria-te. De ti mesmo, mesmo. Dos outros quando necessário. Da vida quando não compreendeste.

Salve o beijo na capa de cada livro

Está bem, eu paro. Algumas horas faltam mas ele já me olha de soslaio. "Oi ano"
Não reparo no teu tamanho nem no teu formato. Mais: nem vejo nada. Vem. Quebra-me.
Mas faz com jeito antes que eu me levante. Antes que cada um saiba se levantar.
Engole o ano anterior e dele tira a quinta-essência do erro. Que fazes dele?
Pra onde ir. Faz tanto tanto faz.

Aqui vai um sorriso meu.
Moldura de uma tinta feita de ódio. Desenha mais um grito no escuro.
Que a tempestade agora eu beijo de língua.

Bruno Gomes Honorato - Eu mesmo.

Sem pretensão, sem prepotência. Cru. Dedicado à mais um ciclo do calendário.
Ultimo Post do Ano.
Inté.

Duelo

2010-12-29T11:10:00.000-08:00

ao Bruno Honorato, cru e sem ênfase, não ao Poeta Bastardo

Me chamaste de demônio:

só reagi

nada pensei

continuei

em meus afazeres

limpando a sujeira

de tua eloqüente racionalidade

calmamente

de modo drástico

me olha

- grita -

arranco de ti

essa tua dor estimada

cruel é do que me chama

como animal acuado

não oculto de ti

a face da minha raiva

nem de minha candura

te desafiando

e assim

calmamente continuo

limpando

o chão que pisa teu

arrogante vazio.

(Luciana Lima) Koala.

[olhando e falando com o abismo por um tempo]

2010-12-23T09:08:00.001-08:00

[...]

Chave/Key

2010-12-22T13:32:00.000-08:00

à Kenia Cris

Ela rabisca sem tema
e sem título: serena
Como se tudo fosse
Uma obra só
Como se tudo fosse
Um sonho só

-----------------

She scribbles without theme
and untitled: serene
Like everything
A title
Like everything
Only a dream

Voos e Asas

2010-12-22T12:03:00.000-08:00

ao amigo Poeta Bastardo

E vejo, as vezes

o chão...

Ah, o deleite/ de

Voos e

Asas...

(Luiz Dantas) - 15/12/2010

SOULS

2010-12-09T11:25:00.000-08:00

-Meu demônio.
-My soul.
Te darei a plenitude do meu colo
-My day,
Curvarei-me como se divino fosse.
Como se o pensamentos caíssem
Aceitarás a simplicidade do meu rosto?
-Devotamente
a sutileza das pequenas coisas
têm me provocado um desassossego excrucitante e irresistível.
-My Sun, rasgou-se o céu. Joga tua lira de palavra

no vulcão da manhã e espera florar a expressão da noite.

-Não nasceu pra ser um verso. Mas então que seja.

Acabaram-se as poesias ...
cadê a sua declaração de amor?
"-O Poema nunca acaba. O que não tem início também não tem fim. "
- Enfim, pensar tornou-se um peso.

(Poeta Bastardo e Poetisa Koala)

A calmaria do teu colo

2010-12-08T08:57:00.000-08:00

Quando ela vier, será bem vinda.

Quando chegar, será recebida com

um buquê amassado de magnólias,

o romrom de um gatinho preto

e um sorriso meu, amarelo,

mas pela primeira vez sincero.

Vou olhar nas tuas pupilas feitas de medo

e direi:

-Tu, que por tanto tempo negaste-me

a calmaria do teu colo,

Vem agora, me carrega nas tuas mãos geladas

Entre nuvens cor de tédio

E trovões sabor de beijo

E leva-me ao Berço dos Continentes Escuros

Na solidão do não-ser:

De onde vêm a loucura e a poesia

Boquinha "No Intervalo"

2010-12-08T08:25:00.000-08:00

As borboletas de plástico brilham na porta da

Ampla e não tão rica geladeira,

Ouço passos na cozinha, que me vêm

Aos ouvidos vagarosamente.

Imagino que os olhares dos encolhidos são

Quase imóveis e posso sentir atos humanos,

Estes, tão frágeis têm na boca um gosto

De não sei o que, a salivar.

A diferença de gostos vagando pelas

Prateleiras, esquecendo até se é

Doce, salgado, azedo ou outro sabor,

É bem diferente da emoção reprimida

Em um livro de receitas.

Uma ampla sala se torna clarão,

Escuridão, clarão, escuridão.

O silêncio noturno quebrando com sons

De mastigar, me faz perguntar:

Será que minhas netas deixarão

Um pedaço de bolo pra mim?

By Normancy

N.A: Parafraseada ao Poeta Bastardo e sua poesia "No Intervalo"

Dançarina

2010-11-25T12:04:00.000-08:00

E essa coisinha sem cor e ser forma
que se
Arrasta pelas frestas secas onde ninguém vê
onde ninguém pisa

Fuligem de uma guerra injusta
pula no infinito como se jogando amarelinha
no arco-íris
trazendo de seu pote de ouro lâminas de um pulso cortante

e dança ceifando a vida com seus
raios
e
amores
ao som frágil do acordeon

Heathcliff & Misbegotten

2010-11-12T11:41:00.000-08:00

à Márlon Grégori F. Custodio.

- Realmente se parecem

em vários aspectos.

Aparência, vazio, ar de solidão.

Sãos irmãos do mesmo pai ou da mesma mãe?

- Da mesma idéia.

Nos pertence

2010-11-09T09:05:00.000-08:00

E eu olhava e observava.
É rarefeito
A estratosfera te aguarda
"As estrelas não me consolam
Não me falam da harmonia do universo."
Por não saberem o motivo do desaparecimento
dos anéis de Saturno o caos universal
está burocraticamente em ordem
Desapareceram os anéis: As nuvens de Oort se casam com os universos mais próximos.
Ou foi a indiferença desmedida e atroz do Sol
que não deixou seus raios sentirem as
nuvens eráticas e belas da poeira estelar que nos fascina?

(um marsupial australiano que gosta de enxergar dentro das almas

e um maldito bastardo morto-vivo que insiste em escrever)

Sentido

2010-10-27T11:10:00.000-07:00

Quebraram o banco

Ele botô cimento,

Quebrarum o cimento

Se fosse presidente

Num colocava ninhum

Ia ficar nu chão

Quebraram o banco

Sent(ido)ar aonde?

*Poema inspirado no comentário de um indigente.

Saltos no Jardim

2010-10-21T10:11:00.000-07:00

folha
pêlo
contraste mal visto
apelo
risco
não corrido
saltos no jardim

assim: se esvaindo.

cheiro do manto negro
pelos cantos das horas
e seu olhar arredio nas frestas
de um momento
que não
poderá
ser esquecido
nem lembrado
mas se
asfixiará
num arroto
seco de existência falha
que
antes

NADA

seri-
além
de uma
Queda
no chão sólido

Mas que agora
se espalhará
por poços
olhares
refúgios
sonhos acordados
empurrando as lágrimas menos salgadas
e exterminando
os sorrisos
mais inocentes

Estalidos
noturnos
afagos
cor de areia
pena
dor
Não é mais meu
nem nosso
nem Dele

incendeia
o céu,
amigo
no silêncio
na dúvida
no pecado

Congela o inferno
et
succumbat
E gera a vida
com tua carne
e tua
miséria

agora assim: nas trevas

^.^ - Willy - * 07/02/2001 + 21/10/2010

Abaixo o Protesto

2010-10-06T11:22:00.000-07:00

Abaixo o Protesto!

João nasceu de um coito entre moitas

Durante o êxtase da liberdade dos pobres

Sangrou feito galinha sorriu pra um mundo que não sorriu de volta:

O País não conseguiu abortá-lo.

Tentou, porém. Xingou a mãe a música o muro a poesia.

Ruminou para negar-lhe o salário o pão a roupa o livro

João correu: Corre João! Lá vêm as gravatas!

João caiu; se levantou; chorou a dor.

Sorte que só chorou a dele.

Na sua mão não cabe o vizinho a irmã o judeu

Coube a pipa o controle o consolo

Mas não teve nenhum.

João sabe ler? Pega um livro João!

Leia a ganância e a glória dos dias

Envolvidas nas lombrigas das fábricas

De mentes enlatadas

A rua com cheiro de peixe e câncer

Alimenta-se da tua indiferença

E do teu sorriso estóico de Bíblia traduzida

Vamos levantar de nossas camas

Úmidas sentar à frente da Televisão

E gozar da felicidade plástica de cada dia

João?

Joãããããããooooo!!!??

Morre João

Sai desse dia

Dessa tarde

Na malícia que não veio

No delírio que te mentiu

No Jornal que não sorriu

Quer viver João?

Então não chora João

Não sente

Não reclama

Durma

Banha na lama

Seja feliz.

12/09/2009